Obwohl es sogar in Lacanau-Océan diverse Möglichkeiten des WLAN-Zugangs bei Kauf eines Kaffees o.ä. gab, komme ich erst jetzt dazu, ein wenig mehr von dort zu berichten – das Wetter wurde nämlich besser und besser (27 Grad und SONNE) und der Drachen wurde alsbald im Wohnzimmerregal eingemottet. Es frisst halt unheimlich viel Zeit, am Strand spannende Krimis und Romane zu lesen, den Wellen zu lauschen und sich auch hier und dort mal in selbige zu werfen. Das hört sich jetzt so an, als hätte man die Sache im Griff, aber die Brandung ist tatsächlich so stark, dass man nicht viel mehr tun kann als zu schauen, dass man den Kopf wieder über Wasser bekommt. T-O-T-A-L G-E-I-L. Ich kann mich nicht erinnern, jemals irgendwo schon eine solche Brandung an einem Badestrand erlebt zu haben – für Urlaub mit Kindern ist das eigentlich gar nichts, die kann man nicht oder nur wenige Meter und immer unter Aufsicht ins Wasser lassen. Familien mit Kindern vermute ich deshalb in der Saison eher am nahegelegenen See Le Moutchik. Im Meer steht man quasi ständig in einer brodelnden weißen Masse von Gischt, den Boden sieht man nie, dafür den Sand aufgewirbelt in manch einer Welle, die man dann gleich als heimtückisch einstufen kann. Die Wellen sind respekteinflößend und üben gleichzeitig eine fast nicht abzuwehrende Anziehungskraft aus. Sie bauen sich deutlich über meine Körpergröße vor einem auf und es bleibt nur die Hoffnung “Brich doch endlich, brich!!!” denn aus Erfahrung gerate ich lieber in eine Welle, die schon „kracht“ und nicht gerade bei mir entscheidet, sich der brodelnden Masse anzuschließen. Immer mit uns im Wasser ein älterer Herr, den wir regelmäßig aus den Fluten fischen mussten – und dabei so manch einen Pamela Anderson-Moment erlebten. Ich glaube immer noch, dass der am ersten Tag zufällig mit uns in den Wellen stand und als wir ihn dann rausfischten an den anderen Tagen guckte, dass er gleichzeitig das Abenteuer startete – aus Sicherheitsgründen. Massen an Wellenreitern, body boarders – aber ich muss sagen, dass das glaube ich etwas ist, was ich eher nicht ausprobieren werde, auch nicht mit Kontaktlinsen und im Neoprenanzug. Es bleibt allerdings die Frage, warum hier keine Windsurfer anzutreffen sind…?

Lacanau-Océan ist ein Touristenörtchen mit den üblichen Läden, einigen Restaurants und sogar einem kleinen Kino, wo allerdings die offenbar letzte Vorstellung der Saison bereits am 2.9. lief. Kinos teste ich ja gerne überall. Neben einem Ausflug in die Wellen kann man bis in alle Ewigkeit am Strand entlanglaufen, sich an gekennzeichneten Stellen in die Dünen begeben oder auch in den Pinienwäldern wandern oder Radfahren. Leider fand ich in selbigen nicht wie erhofft weitere große, offene Zapfen… aber zwei habe ich mir in Arcachon gesichert und werde die auch heim schleppen 🙂 Der Wochenmarkt mittwochs musste natürlich mitgenommen werden und man deckte sich ein mit diversen Köstlichkeiten unterschiedlichster Art. Und ein megakitschiger Ring, der es aufgrund seiner Machart wohl noch nicht mal bis Deutschland überleben wird, fand Platz in meinem Herzen… Da der Badeanzug eher wie ein Sack an mir hing, machte ich “im Städtchen” auch noch die Erfahrung eines Schlussverkaufs. Probierte zwei Badeanzüge an, entschied mich für einen, wollte zahlen und die freundliche Dame an der Kasse wies mich darauf hin, dass ich ja für einen Euro mehr auch den zweiten haben könnte. DAS nenne ich ein Angebot. Nun, da habe ich nicht lange überlegt. Jetzt muss ich dann nur noch schwimmen gehen im Winterhalbjahr.

Auf der Fahrt von Lacanau-Océan zur Hochzeit meiner Freundin in Seissan bei Auch (so zwischen Toulouse und Pau gelegen) musste ich in Bordeaux ja erneut halt machen und den Zahnarzt ein drittes Mal aufsuchen – vorbereitende Maßnahmen für die wahrscheinliche Wurzelbehandlung am kommenden Mittwoch. Dabei fällt mir neben der Parkplatzsuche überhaupt das Fahren in Bordeaux ein: ein Alptraum. Und wenn ich keinen Navi gehabt hätte, wäre ich wahrscheinlich untergegangen. Alleine beim Fahren mit Karten zu hantieren ist keine Freude. Der Navi (übrigens: le tomtom) brachte mich auch gut und… INTERESSANT nach Seissan. Ich hatte mich für eine Route hauptsächlich ab der Autobahnen entschieden – weniger wegen der Mautgebühren, sondern mehr, weil ich ja auch was sehen wollte. Ich hätte mir auch ruhig eine Woche Zeit nehmen können für die Anreise – in jedem noch so kleinen Kaff gab es ein mittelalterliches Zisterzienserkloster zu besichtigen, eine alte Kirche oder sonstige interessante Örtlichkeiten. Der Ort Condom weckte eher aufgrund der Namensgebung mein Interesse – und stellte sich als malerisch heraus, noch dazu mit einer Partnerstadt in Deutschland. Es war ein fantastischer Herbsttag, an dem ich unterwegs war. Die Landschaft war sonnendurchflutet und so ging es auf unzähligen Alleen (mit den immer angebrachten Schildern: „Achtung, Bäume!“) vorbei an Sonnenblumen- und Maisfelderfeldern (fertig zur Ernte), dem einen oder anderen Weinberg, wieder Pinienwälder. Und man muss sagen, die Franzosen fahren wie der letzte Henker. Außerhalb geschlossener Ortschaften liegt das Tempolimit bei 90 km/h und ich selbst war schon mit moderatem Bleifuß im Eifeler Stil bei zwischen 100 und 110 km/h unterwegs (der Zahnarzttermin war erst am späten Nachmittag) – und wurde immer mal wieder auch überholt…

Die Hochzeit war der Bringer. Samstags morgens wurde ab 8:30 Uhr gemeinsam gefrühstückt, bevor die Hochzeitsgesellschaft um 10:15 Uhr zu Fuß zum Rathaus aufbrach, wo um 11 Uhr die Trauung stattfinden sollte. Es schien mir, als sei es das Highlight des letzten Jahrzehnts in diesem verschlafenen Örtchen zu sein. Ich vernahm auch, dass sich die Brautmutter und der Bürgermeister beim einzigen Coiffeur vor Ort am Vortag kennengelernt hatten, als letzterer der Friseurin brühwarm erzählte, dass da diese internationale Hochzeit sei usw. – nur um dann von der Dame neben dran mit den Worten “Na sowas! Ich bin die Mutter der Braut!” begrüßt zu werden. Er machte was her, der Bürgermeister, mit seiner Schärpe und dem mehrfachen Hinweis auf die französische Verfassung die da bestimmte, dass die Zeremonie nur in französischer Sprache durchgeführt werden dürfe, wenn sie rechtsgültig sein sollte. Man war seitens des Brautpaars vorbereitet und hatte englische und niederländische Übersetzungen bereitgelegt. Kurz und schmerzlos war das ganze nach max. 15 Minuten geschehen und man machte sich wieder auf den Weg zurück zu diesem “Resort”, in dem an diesem Wochenende die Hochzeitsgesellschaft alles besetzt hatte. Nach einem Sektumtrunk und mittäglichen Snack zogen sich dann alle um für den sportiven Nachmittag (das Brautpaar ist dem Extremsport zugetan und man hatte entschieden, da Sport und Aktivität ihnen so viel bedeuten, sollte auch die Hochzeit unter diesem Motto stehen). Erwähnte ich die idealen Wetterbedingungen von ca. 28 Grad und praller Sonne?? Nach einer Pause zum Umziehen also traf man sich in einer Gruppe wieder, die nacheinander ein kleines Radrennen, ein bisschen Jogging, Kanufahren, Bogenschießen und ein Floß über den See ziehen hinter sich zu bringen hatte. Wir hatten einen Heidenspaß und außer einem Bluterguss am linken Unterarm aufgrund unsachgemäßer Handhabung eines Bogens bin ich ohne Blessuren davon gekommen.

War die letzte Hochzeitsgesellschaft deutlich juristisch geprägt, so hatte ich dieses Mal den Eindruck, auf einem Gynäkologenkongress gelandet, oder, wenn man dann mal mehr mit den Freunden des Bräutigams zu tun hatte, in eine Horde Elektrotechniker geraten zu sein. Letztere waren soweit mir bekannt alle Niederländer, wohingegen der Freundeskreis der Braut deutlich internationaler war und Gynäkologen oder Menschen ähnlicher Fachrichtung mit fünf unterschiedlichen Muttersprachen in sich vereinigte. So erfuhren wir einiges über Hochzeitssitten in Spanien, das regnerische Bergen in Norwegen (ca. 2000mm Jahresniederschlag – in Deutschland liegt das so bei 700-800, wenn mich die Erinnerung nicht täuscht) und administrativen Wahnsinn in niederländischen Krankenhäusern. Ich habe mich basierend auf Gesprächen des Nachmittags (also ohne den Einfluss von Alkohol aber vielleicht im Endorphin-Rausch?) darauf eingelassen, Ende April an einem 40km-Langlaufrennen in und um Geilo in Norwegen teilzunehmen. Den Namen habe ich vergessen. Und ich befürchte, das wird tatsächlich was werden. Allerdings würde ich wohl abgesehen von verstärkten Trainingseinheiten in den kommenden 6 Monaten noch mindestens eine Woche Schneetraining voranstellen wollen. Ohne Support-Team kann ich mir nicht erlauben, wieder halb tot wie nach dem Kort-Vasa aus der Sache rauszukommen. Und da war ich dann, oh Schreck, 11 Jahre jünger…

Tja, in diesem Zusammenhang kann ich sagen, dass die Referenz-Jeans noch passt, aber deutlich enger sitzt als vor der Abreise. Oder liegt das vielleicht daran, dass sie jetzt frisch gewaschen ist?!?!? *HOFF* Der Tag der Wahrheit kommt… ich werde berichten.

Bis dann!
Barbara

Zwei Wochen vorbei. Kann ja alles gar nicht wahr sein. Mein bester Freund ist in der Zwischenzeit besagter Zahnarzt in Bordeaux. Man hatte mich ja bereits per Mail subtil darauf hingewiesen, dass auch französische Zahnärzte in aller Regel ein Hochschulstudium absolviert haben, ihnen also durchaus Vertrauen entgegen zu bringen sei, was letztendlich jedoch nicht entscheidend zu einem weiteren Besuch beitrug. Entscheidend war die VOLLKOMMEN durchwachte Nacht von Donnerstag auf Freitag, die ich sitzend und mich wie ein Thora-Schüler vor- und zurückwiegend im Bett verbrachte hatte – nur summte ich entlang Robbie Williams’ Intensive Care und ähnlicher Verdächtiger. Trotz 1200mg Ibuprofen in vier Stunden… (man nimmt gemeinhin so etwa 400 und das soll 8 Stunden helfen). Bei meinem Anruf um 8:30 Uhr erinnerte man sich an die Deutsche vom Montag, und um 9:30 Uhr hatte ich einen Termin. Das Warten hatte sich insofern gelohnt, als sich nun herausstellte, dass es ein Abszess am Backenzahn ist, der sich im Zustand der “Nekrose” befindet. Super. Jetzt bin ich auf Antibiotika und habe am kommenden Freitag, vor der Hochzeit am Fuß der Pyrenäen, einen Folgetermin in Bordeaux und in der Woche drauf muss ich dann zu dem in Deutschland, weil das ein langer Prozess ist, der auch in einer Wurzelbehandlung endet…

Nichtsdestotrotz habe ich mich am Freitag auf den nachmittäglichen Ausflug nach St. Emilion geprügelt, mit dem Gedanken, dass ich ja im Bus ein Schläfchen würde halten können. Daraus wurde zwar nicht viel und ich bin etwas schlaftrunken durch dieses kleine Weinbau-

Städtchen gewankt, aber ich war trotzdem sehr angetan davon und froh, dass ich mich dafür entschieden hatte. Es liegt östlich von Bordeaux und ich kann nun allen Ernstes behaupten, ein wirkliches Weinanbaugebiet gesehen zu haben. Also ehrlich, danach kann man eigentlich über das Ahrtal nur müde lächeln, so schön es da auch ist. Eine kleine “Touristen-Zug-Tour” habe ich durch die verschiedenen Château und ihre – sind das Felder, wenn es keine Berge sind? – unternommen und dachte mit Blick auf die schicken Gebäude ständig an Falcon Crest. In diesem malerischen Örtchen jedenfalls ist in der Folge auch mindestens jedes dritte Geschäft ein Weinfachhandel, was wiederum bedeutete, wahrscheinlich gekoppelt mit meiner Übermüdung, dass es wohl der einzige besuchte Ort bislang war, an dem ich überhaupt gar nichts gekauft habe. NICHTS. Denn vom Wein kann mich immer noch niemand überzeugen. Schon eher von den Macarons, den leckeren Mandelplätzchen, die ein weiteres Highlight sind. Und ehrlich: sie waren auch dort wesentlich besser, als alles, was ich bislang in Bordeaux hatte testen dürfen. Da liegt der Schwerpunkt ja auch auf den Canelés, denen ich allerdings nicht soooo viel abgewinnen kann. Auch wenn sich diese Ansicht etwas geändert hat, seit ich mal ein hausgemachtes probieren konnte.

Und nun… nun bin ich in Lacanau-Océan, die Sonne kommt auch raus, so ein bisschen zumindest, aber das ist auch egal. Einen stundenlangen Strandspaziergang bei stark bedecktem Himmel habe ich schon hinter mir, inkl. Drachen. Das Steigen lassen des letzteren war jedoch nicht die erwartete Herausforderung, denn die Brise ist so steif, dass er einfach am Himmel blieb und ich mir vorkam, als führte ich einen Hund aus! Dazu die Brandung, mindestens drei, eher vier oder fünf Wellenkämme hintereinander, darin Wellenreiter und auch der eine oder andere Schwimmer, bis auf wenige Ausnahmen alle in Neopren-Anzügen. Aber am Dienstag soll noch mal ein Sonnentag kommen und dann heißt es wahrscheinlich alles oder nichts: weil… man muss ja doch im Wasser gewesen sein, oder?! Hier, wo nichts mehr kommt bis Amerika? Mal sehen…

Obwohl ich mich seit Wochen gerade auf den Teil des Urlaubs am Atlantik gefreut habe, so ist es nun doch schade, Bordeaux verlassen zu haben. Nach zwei Wochen wächst der Stadtplan endlich zusammen, die “mental map” wird kompletter (zumindest die des Zentrums)… man kann den ersten Touris Wegbeschreibungen geben. Und dann ist es Zeit, sich zu verabschieden. Irgendwie macht das mal wieder Lust auf mehr, auf eine längere Zeit woanders. Und das Französische… man kann sich wohl erste Hoffnungen machen, wenn man im Kino schon selbst eine Karte für den Film “Ümp-Day” (HUMPDAY, übrigens eine Empfehlung) verlangt. Auch wenn ich beim Bericht über Schong-gei und die dort 2010 stattfindende Expo doch verdammt lange nachdenken musste, warum so eine unbekannte Stadt wohl die Expo kriegt…?! 😉

Zurzeit verfüge ich auch über einen Mietwagen, den ich wohl auch mal nutzen sollte in dieser Woche… aber ich könnte einfach nur am Strand abhängen. Bei der Anmietung desselben gab es noch das Problem, dass meine Schwester, die nun auch hier ist, als zweiter Fahrer eingetragen werden sollte. Sie war aber noch nicht angekommen und nur per Kopie des Führerscheins und Persos wollte man das nicht machen. Wir machten also weiter im Text und als sich dann am Ende herausstellte, dass der Vermieter ja schon geschlossen haben würde, wenn meine Schwester auch zur Verfügung stünde, meinte die Dame dann kurz entschlossen, “Ach, wissen Sie was, wir machen das jetzt. Sie sind ja Deutsche, da kann man ja vertrauen.” Und dann war auch das geregelt.

Nun denn. Es ist mittlerweile schon Montag und der erste Versuch eines WLAN-Zugangs in Lacanau ist fehlgeschlagen. Vielleicht lag es am Wetter, vermute ich hier doch ähnlich wie in der Eifel womöglich DSL nur per Satellit…?

Na dann – bis bald!
Barbara

Die Lektion 1 in “Lebendiges Französisch” liegt nun hinter mir und das war mal wieder was… Bin am Montag einfach los mit dem Gedanken, einfach in die erste Zahnarztpraxis zu gehen, an der ich vorbeikomme. Gesagt, getan. Ein Altbau, gegen den der, in dem ich wohne, hochgradig renoviert und sauber daherkommt. Ich hatte schon Bohrer mit Handkurbeln vor Augen. Im ersten Stock eine Holztür, auf der der Name des Arztes steht mit der Warnung “Strahlung!”. Tja, denke ich und klopfe an – erst passiert gar nichts, dann macht der Doc selbst die Tür auf – es war das Behandlungszimmer. Ich müsse doch im Wartezimmer warten – wenn ich doch nur wüsste, wo das wäre?! Neben dran, kein Mensch da, eine Videokamera die mich beobachtet und eine Preisliste an der Wand. Ich entschied mich, weiter zu suchen.

Der zweite Versuch war ähnlich. Von der Wand geplatzte Farbe, hohe Holztüren mit seit dem Krieg nicht geputzten Glaseinsätzen, ausgetretene Stufen, Leitungen und Stromzähler auf der Wand. Wieder eine Holztür mit dem Namen und dahinter höre ich die eindeutigen Geräusche von Bohrer und diesem Absaugerding, also bin ich erstmal draußen geblieben… da wird schon noch einer rauskommen. Kam dann auch und wieder so eine Mini-Praxis, zwei Zimmer. Ein Wartezimmer, ein Behandlungsraum – dazu der Zahnarzt und jetzt wenigstens eine Zahnarzthelferin. Mein Problem erklärt guckte er sich das ganze an und meinte, es sei kein Karies, das Zahnfleisch sei auch nicht angegriffen… aber er habe da eine Idee, es müsste geröntgt werden. “Ah ja, das dachte ich mir. Alles lebendig. Einige Füllungen und zwei nebeneinander, die gaaaaaaanz nah am Nerv sind. Da regt sich wohl jetzt einer auf.” Ich erinnerte mich daran, als die Füllung gemacht wurde und der Arzt ständig fragte “Und Sie spüren wirklich nichts??!” Und bis vor 5, 6 Tagen hatte ich auch nichts gespürt. Der Arzt meinte nun, er könne nicht entscheiden, welcher von den beiden der Übeltäter sei – da der Schmerz auch nicht durch Kälte oder Druck zu provozieren ist. Der kommt einfach aus dem nichts wie ein Blitzschlag.

Am Nachmittag habe ich mit meinem Arzt in Deutschland telefoniert, der erst beruhigt feststellte “Ach, Sie sind in der Zivilisation!“ und mir dann genau sagte, welcher denn derjenige welche sei, der “fast offen” ist und wir sind so verblieben: abwarten, denn dann kann man den Schmerz evtl. genauer lokalisieren und wenn es sich aushalten lässt und ich nicht für 2 Wochen auf Ibuprofen gehen muss, dann Termin am Morgen des 30.9. in der Heimat, sonst bitte den französischen Kollegen ranlassen. Bin seit 24 Stunden ohne Medikamente und es geht. Hoffen wir, dass es so bleibt. War auf jeden Fall in der richtigen Stimmung heute noch meinen Vortrag über den Karneval im Rheinland zu halten und sehe ich mir nun “Un prophète” im Kino an.

Na dann macht’s mal!
Viele Grüße
Barbara

Selbst mit einem fordernden Französischkurs im Nacken vergeht die Zeit wie im Fluge. Kaum hatte ich mich versehen, schon war die erste Woche vorbei und ich habe mich hektisch um die Reservierung eines Mietwagens für die dritte Woche bemüht. Das Wetter wird etwas kühler, aber so lange die Sonne halbwegs erhalten bleibt, ist alles bestens.

Noch viel schneller merkte man mal wieder, warum Frankreich das große Parfum-Land ist – sogar das Eis hat hier keinen Geschmack, sondern ein Parfum… Man muss sich einfach Gegenmittel für den immer präsenten Duft der Eau de Merde verschaffen. Wie scheinbar überall ist auch Bordeaux eine Stadt der Tretminen – und da haben einige ganz eindeutig Panzerminenkaliber. Sollte ich jemals irgendwohin in Frankreich ziehen, muss ich wahrscheinlich gleich bürgerinitiativ aktiv werden, denn es ist nicht zum Aushalten. Es ist das erste, was einem morgens beim Verlassen des Hauses um die Nase weht und das letzte vor dem Einschlafen bei offenem Fenster so ungefähr. Bis auf die Ecke, an der es morgens erbärmlich nach Fisch stinkt, aber das sind die Mülltonnen des Sushi-Ladens, die ins Blickfeld geraten, wenn man dann abgebogen ist.

Klärung gab es auch, was Hähnchenbrustfilets angeht. Die haben mich bei meinem ersten Besuch im Supermarkt ziemlich abgeturnt, denn die waren schon eklig gelb. Dachte ich. Gelbsuchtverseuchte Hühnchen? Aber das gehört so und hätte ich die Etiketten besser gelesen (poulet jaune) hätte ich mir schon eher eins brutzeln können: die Tiere werden mit Mais gefüttert und deswegen ist das Fleisch gelblich. Watt ett net all jitt.

Ein riesiger Buchladen fehlt auch in dieser Stadt nicht und einzig die Tatsache, dass die Auswahl nicht ganz unerwartet hauptsächlich französisch war, hat mich vor schlimmerem bewahrt. Wann bin ich nach einer Stöberrunde je mit nur zwei Büchern aus einem Buchladen gekommen? Ich kann mich nicht erinnern. Wann ich die jetzt lese, wird sich herausstellen. Von den 4 die ich vor 2 Jahren in Aix gekauft habe, sind 3 noch ungelesen. Aber man wird sehen. Der Wille zählt.

Wir haben ein wunderbares Kino aufgetan, das Utopia. Ein Programmkino mit fast ausschließlich Filmen, die man in Deutschland nicht zu sehen bekommen wird (außer auf Festivals vielleicht) und das im Ambiente einer ehemaligen Kirche. Im Eingangsbereich ein Cafe mit WLAN J und dann vier oder fünf kleine Säle. Bislang habe ich allerdings nur einen amerikanischen Film gesehen, Baujahr 1969 mit Sean Connery, THE MOLLY MAGUIRES – aber der war gut… als sie dann nach 10 Minuten mal anfingen, was zu sagen…

Einen ersten Ausflug in die Umgegend habe ich nun auch gemacht. Mit einer Kollegin aus dem Sprachkurs ging es per Zug nach Arcachon und dann weiter mit dem Shuttlebus zur Dune de Pyla, der größten Wanderdüne Europas, 117m hoch, 3 km lang. Sand en masse. Es war anfangs wenig beschwerlich, die Seite des Aufstiegs ist mit Treppen versehen. Oben angekommen blickt man wahlweise auf unendliche Pinienwälder, von denen an manchen Stellen der unverkennbare Duft herüber weht, oder aufs Meer mit vorgelagerten Sandbänken und dem Cap Ferret in der Ferne. So zieht es einen magisch an, das Meer, und man kann fast nicht anders, als im Laufschritt darauf zu zu eilen, um dann mit den Füßen im mäßig warmen Wasser am Strand entlang zu laufen, die Zeit völlig vergessend. Nur, um dann irgendwann mit der Einsicht konfrontiert zu werden, dass man die Düne wieder überwinden muss, 117m ohne Treppe, verdammt steil. Es hat eine Ewigkeit und drei Tage gedauert. Aber war sicher gut für die Waden…

In Arcachon haben wir uns noch flugs die Ville d’Hiver angesehen, einen Altstadt-Teil sozusagen, in dem ein schönes (oder zumindest ausgefallenes) Haus am anderen steht. Es gibt auch leerstehende und ich dachte, sollte das mit dem Lotto-Gewinn doch noch was werden und es gibt gerade kein passendes Objekt in der Südstadt, dann könnte ich mir mein Bed & Breakfast auch in einem solchen sehr gut vorstellen.

Ich weiß nicht, woher der Name Arcachon kommt, aber die Tatsache, dass man auf heruntergefallenen Eicheln läuft wie andernorts auf Rollsplit, lässt mich vermuten, dass VIELLEICHT, in Anlehnung an Englisch acorn, der Name damit zusammenhängt. Ich persönlich dachte eigentlich nur: hier liegen die Gummibärchen und Lakritzschnecken auf der Straße und keiner kümmert sich darum – der Tausch 1kg zu 1kg beim Hersteller würde wahrscheinlich den gesamten Kölner Karneval mit Kamelle versorgen können. In Bordeaux sind es die Kastanien, für die sich kein Schwein interessiert und die im Dreck liegenbleiben.

Unterwegs war ich mit einer Lettin, die am europäischen Gerichtshof in Luxemburg arbeitet – und als wir dann den einen Zug verpasst hatten und feststellten, dass es gerade noch was mit dem letzten um 20:26 werden würde, kam über einer schnellen Pizza das Thema auf, dass in der lettischen Sprache noch viele Deutsche Worte übrig geblieben sind. “Speck” gehört dazu und “Durchschlag”, die Gabel ist als “Gaffel” übrig geblieben und – Hammer – die “Schublade” wird verwendet. So sagt man also auf lettisch “otver šúpládi”, “öffne die Schublade”.

Den Rest des heutigen Sonntags werde ich wohl damit verbringen müssen, mich mental auf einen Besuch beim Zahnarzt vorzubereiten; nach drei Tagen Zahnschmerzen mit Koffein-Therapie und dann zwei weiteren zugedröhnt mit Ibuprofen führt wohl kein Weg daran vorbei. Ich werde jedoch versuchen, es als sprachliches Experiment zu betrachten, “Lebendiges Französisch, Teil 1 – Au cabinet dentaire.” Merde alors.

Bis die Tage
Barbara

Viele Grüße aus Bordeaux! Ich bin hier bestens angekommen, auch wenn mich der Thalys schockiert hat – so was gammeliges! Aber gammelig hin oder her, er war pünktlich auf die Minute in Paris und auch den Transfer von einem Bahnhof zum anderen per Metro habe ich gut regeln können… in 35 Minuten von einem Bahnsteig zum anderen. Das mit verdrehtem Knie, einer Monstertasche und so gut wie keinen Rolltreppen oder Aufzügen. Erschreckend.

Dass Bordeaux es schwer haben würde im Vergleich mit Aix-en-Provence, war von vorneherein klar, obwohl ich mir ja fast ständig das Mantra vorsagte “Bordeaux ist nicht Aix, das ist ne ganz andere Nummer, Bordeaux ist nicht Aix”. Und natürlich ist hier auch abgesehen von der Sprache so ziemlich alles anders

(und selbst die, wenn man genau hinhört… aber lassen wir das). Ich wohne in einem zweckmäßigen “Apartel”, 20 Minuten zu Fuß von der Sprachschule weg und schon in die Richtung, was der Reiseführer Vorstadt nennt – das halte ich jedoch für übertrieben. Auch wenn ich wohl die ersten Corbusiers mal auf einem kleinen Spaziergang nach dem Abendessen ablaufen könnte…

“Ein klassizistisches Highlight” nennt der Reiseführer diese Stadt und breite Straßen, üppige Plätze, ausladende Bauten und überwältigende Statuen und Denkmäler prägen das Bild. Man ist begeistert von den nicht mehr existierenden Hafenanlagen und wie schön es nun am Ufer der Garonne ist… ich habe den Vergleich nicht, aber hauptsächlich finde ich den Blick auf die andere Uferseite furchtbar öde und die “Waterfront” macht mit ihrer Bepflanzung noch einen sehr künstlichen Eindruck, wenn auch belebt – zumindest an einem supersonnigen Sonntagnachmittag (ja, die Wettervorhersage stimmte bis hierhin und morgen soll es auch entsprechend weitergehen – wie dumm nur, dass ich bis 16:15 in der Schule hocke…). Faszinierend jedoch finde ich den Miroir d’eau, den Wasserspiegel, am Place de la Bourse. Eine große Fläche am Flussufer, auf der minimal (weniger als 1 cm??) Wasser steht in dem sich das Ensemble auf der anderen Seite der Straße spiegelt.

Einkaufen kann hier auf jeden Fall gut, wer 800 Euro in Handtaschen investieren kann bzw. will – mir kamen da gleich gewisse asiatische Beispiele in den Sinn. Für mich selbst habe ich an der Haupteinkaufsstraße noch nicht wirklich was entdecken können, aber da gibt es noch so viele Nebenstraßen, die erst noch ausgekundschaftet werden wollen – also den Tag mal nicht vor dem Abend loben. Was ich allerdings schon entdeckt habe, sind die Chocolatiers… Sonntags hat ja so gar nichts auf, aber dann doch dieser eine – der mich dann schon von seinen Künsten überzeugt hat (und es ist noch nicht mal eine von den beiden, die man laut Reiseführer getestet haben muss…). Für mich können sie sich das Angebot der Weinprobe sparen, ich teste lieber die Chocolatiers! Die Anonymen Dicken haben mich den ganzen Tag, inkl. Abendessen, voll im Griff und dann meine ich auf einmal, ich müsse noch was haben zum Hausaufgaben machen oder Fernsehen oder Paris Match lesen. Und der Kühlschrank quillt über von den verschiedensten Obstsorten, aber das ist dann alles irgendwie unbrauchbar. Das kriege ich nicht abgestellt. Hm. Schau’n wir weiter.

Ich habe sowohl vormittags als auch nachmittags wie es scheint gute Kurse erwischt mit Lehrerinnen, von denen der Funke überspringt. Und interessante Leute… eine Koreanerin, eine Australierin, ein Pole, zwei Letten usw. – hier sind die Dinge mal nicht fest in deutscher Hand. Und es passiert ausgesprochen selten, dass jemand dabei ist, der auf die Frage “Was machst du beruflich?”, die in meinem Fall immer eng gefolgt ist von “Wo hast du denn schon gearbeitet?”, ähnlich antwortet und den Vogel abschießt: weiblich, ledig, jung, zwei Jahre Afghanistan als britische Soldatin in Mazar-i-Sharif und Helmand. Ich vermute, wir habe noch einige interessante Gespräche vor uns. Sie hat nun einen Master in internationalen Beziehungen gemacht und beim Roten Kreuz gearbeitet und ist auf Jobsuche. Und Hammer: unser “Laden” war ihr in der deutschen Fassung ein Begriff…

Auch immer wieder interessant finde ich diese Momente, wo 30 neue Schüler nach und nach morgens gegen 8 Uhr eintrudeln, zur Einführung im Salon Platz nehmen und die Konversation IMMER über eine Person läuft. Diese eine Person ist immer US-amerikanischer Herkunft. In diesem Fall weiblich, ca. 60, edel gekleidet und sprach davon, dass sie beruflich “in interior design” macht. Und diese Person hatte ich vor ihrem dritten Satz voll durchschaut. Mein Tipp war, “Boston” – die Antwort war “Beacon Hill” (DER Stadtteil von Boston)… wieviel genauer kann man treffen?? Wir machen dann mal ein paar Monate Französischkurs weil wir vielleicht für das Sommerhalbjahr nach Frankreich ziehen wollen – im Winter sind wir ja schon länger immer in Florida. In Bezug auf Bordeaux war ihr gesagt worden, dass die Stadt mit Boston vergleichbar sei. Hhmmmmmm. Das sehe ich noch nicht so ganz, außer evtl. an der wiederhergestellten “Waterfront”. Ich sehe die Stadt nun jedenfalls mit anderen Augen.

Wie kann es sein, dass es bis zum 6.9. eines Jahres dauern kann, bis man sich mal in ein Café in schöner Lage niederlässt, einen Milchkaffee zu sich nimmt, dabei liest und sie die Sonne ins Gesicht scheinen lässt (ja, meine Nase hat gelitten)?? Allen Ernstes, dazu war ich bislang nicht gekommen – wahrscheinlich weil es immer fatale Konstellationen von freier Zeit mit schlechtem Wetter und Nähe eines Cafés in schöner Lage gab…?

In diesem Sinne – ich gucke gar nicht, wie das Wetter in Deutschland ist!
Viele Grüße
Barbara

Wenn ich die Fenster an der Wohnung öffne, liegt ein Lavendelduft über Poppelsdorf, so schwer wie das Eau de Lakritz über Kessenich… Hier ist er nun, so ein bisschen im Nachhinein, der Bericht zur letzten Etappe: Marseille. Oft habe ich mich gefragt, was man gemeinhin eigentlich mit Marseille verbindet? Ich, glaube ich, so vollkommen unbeleckt, wertungsfrei und ohne weitere Überlegungen vorher, nur Fußball (Olympique Marseille, OM) und „Anlaufpunkt für Immigranten aus dem Maghreb“. Aber offensichtlich gibt es das herrschende Vorurteil, dass es sich um eine hässliche, heruntergekommene Stadt mit hoher Kriminalität handelt. Und sowas nennen Leute wie der mir nach wie vor symphatische Kopfstoßer Zinédine Zidane ihre Heimat.

Es gibt drei Krimis des Autos Jean-Claude Izzo, die „Marseille-Trilogie“, die ich mir auf Empfehlung besorgt habe. Ambitioniert habe ich sie auf Französisch besorgt und entsprechend moderat ist das Vorankommen in der Geschichte, aber ich kann nach einem Drittel des ersten den Krimifans unter euch bereits sagen: lesen! Aber dieser Autor, der sein Leben lang in Marseille gewohnt hat und aus dessen Zeilen man die Liebe zu dieser Stadt leicht herauslesen kann, schreibt selbst (in freier und etwas holpriger Übersetzung):

Marseille ist keine Stadt für Touristen. Es gibt nichts zu sehen. Ihre Schönheit lässt sich nicht fotografieren. Sie zerteilt sich. Hier muss man Partei ergreifen, leidenschaftlich werden. Dafür sein, dagegen sein. Sein, und das heftig.

Man muss sich also einlassen auf diese Stadt und das habe ich versucht, soweit das in zwei Tagen möglich ist. Ihre Schönheit, dort wo sie zu finden ist, ist auf jeden Fall sichtbar, wenn auch vielleicht nicht zu fotografieren, sie ist weder subtil, noch erschließt sie sich erst nach langer Zeit. Mir hat Marseille gefallen – so, jetzt ist es raus. Vielleicht hat der Autor, der leider bereits im Jahr 2000 verstorben ist, den letzten Kick an Aufschwung nicht mehr miterlebt. Ab wann der für alle offen sichtbar war, weiß ich nicht.

Was man wieder alles nicht weiß: ein großer Teil der Altstadt wurde, als „Nest der Résistance“, im Januar 1943 auf Anweisung von ganz oben aus Berlin gesprengt. Die Frage die sich mir immer wieder gestellt hat ist, was genau „ein großer Teil ist“ (angeblich 1.924 Häuser) oder aber, ob die Altstadt in großen Teilen wieder aufgebaut wurde. Sicher, hier und da gibt es eindeutig gefüllte Baulücken, besonders an der Westseite des Alten Hafens, und einige architektonische Alpträume, riesige Wohnbunker – aber nicht in Ghetto-Lage sondern direkt Downtown. Eine große Mall, das Centre Bourse, ist eingebunden, die seit wenigen Wochen aktive, schnieke Straßenbahn führt daran vorbei. (Folgendes Foto ist NICHT von einem der Gebäude direkt am Hafen – die sind wesentlich kleiner! Dieses liegt am Cours Belsunce, nahe des Einkaufszentrums.)

Was mir an den zweireihigen, eher unattraktiven und klotzigen Nachkriegsgebäuden an genannter Seite des Alten Hafens trotz allem sehr gut gefällt, ist die Tatsache, dass man von den belebten Plätzen, die im traditionellen Statteil Le Panier dahinter liegen, durch wohl platzierte Durchgänge bis zum Hafen sehen und sogar die berühmte Notre Dame de la Garde auf einem Hügel auf der anderen Seite erblicken kann. Dieser Inbegriff an Kitsch einer Kirche ist sowieso von so ziemlich jedem Punkt des Zentrums auch zu sehen – und wegen der stark erhöhten Lage wohl auch von so einigen Randgebieten. Darüber hinaus ist sie auf jeden Fall den Besuch wert, allein wegen dieser Lage, von der man einen Blick auf das gesamte Stadtgebiet, die vorgelagerten Inseln und die Côte Bleu noch hinter dem eingeschlafenen, nur noch von Kreuzfahrtschiffen angesteuerten Industriehafen bewundern kann.

Eine eben jener Inseln ist, bzw. beherbergt Château d’If, wo im Roman von Alexandre Dumas der Graf von Monte Christo darben musste. Den Tag, den ich mir für den Besuch derselben ausgesucht hatte, ließ gerade das aber nicht zu: der Mistral blies mit bis zu 100km/h und nur die anderen beiden Inseln, mit geschützteren Häfen, wurden angelaufen. Da kann man zur Ruhe kommen, wunderbar schwimmen und das verfallene Hôpital Caroline betrachten: hier wurden früher Pest- und andere stark infektiöse Kranke untergebracht, damit die Gefahr für den Rest der Bewohner so gering wie möglich gehalten wurde. Der Mistral war Teil der Strategie: als ablandiger Wind hat er, wenn er kam, die Bakterien, Viren und andere Erreger noch weiter hinaus auf’s Meer geblasen.

Aber kommen wir doch noch mal auf Marseille insgesamt zurück. Es ist eine uralte Stadt; schon im 7. vorchristlichen Jahrhundert kamen griechische Händler in die Nähe der Rhône-Mündung. Auf diese Geschichte ist man stolz in der heutigen Millionenstadt. Ob es die zweitgrößte Stadt Frankreichs ist, hängt vom Wohnort des Betrachters ab. Jene aus Marseille sind sich da ganz sicher, die aus Lyon glauben dagegen ganz an ihre Vormacht.

Marseille wurde im 19. Jahrhundert zur bedeutensten Hafenstadt des französischen Kaiserreichs, wozu die kolonialistischen Bestrebungen erheblich beigetragen haben. Auch nach dem 2. Weltkrieg boomte Marseille und drohte durch die kontinuierliche Zuwanderung bis Ende der 1970er Jahre „in Dreck, Kriminalität und Verkehr zu ersticken.“ Daher dann wahrscheinlich das Vorurteil, das zur Zeit seiner Entstehung keins war. Angetrieben auch durch entstehende soziale Unruhen setzte eine Abwanderung ein und die Stadt verlor innerhalb von zehn Jahren wieder 10% ihrer Bevölkerung. Die Sanierung der Stadt und besonders auch des Altstadtviertels Le Panier läuft seit 1983. Deutlich gewandelt hat sich das Gesicht der Stadt wohl seit den 1990er Jahren, die Wirtschaft wächst wieder, aber die Arbeitslosigkeit liegt nach Aussagen einer unserer in Marseille wohnenden Lehrerinnen weiterhin bei nahezu 20% (nicht verifiziert!). Wie es bei dieser noch nicht wirklich guten Situation zu einem Bau- und Renovierungsboom kommen kann, wie er momentan herrscht, ist mir unbegreiflich. Ich habe selten eine Stadt gesehen, in der ein solcher Aufbruch herrscht – außer vielleicht in Berlin Mitte der 90er Jahre, aber das war ja wohl ein Sonderfall. Die Stadt wird im wahrsten Sinne des Wortes herausgeputzt und das einst verrufene Panier strahlt mit bunten Fassaden und beherbergt in einem Bereich nahe der Alten Charité eine Kolonie an kreativen Töpferwerkstätten, wo wirklich wunderbare Dinge hergestellt werden. Die Renovierungsarbeiten, auch bspw. am Boulevard de la République, wo man sich wie in Paris vorkommt, haben natürlich zur Folge, dass bezahlbarer Wohnraum gerade für Geringverdienende knapp wird und viele verdrängt wurden; da wird die Stadt dann wohl doch nach und nach strukturell umgekrempelt. Angeblich verläuft sich allerdings weiterhin kaum ein Tourist nach Le Panier, obwohl einer der „Entdeckungspfade“ des Tourist Office sich darauf konzentriert – ähnlich dem Freedom Trail in Boston entlang einer auf den Asphalt gemalten roten Linie.

Ein weiterer dieser Pfade führt vom Alten Hafen in einer fast schnurgeraden Linie die breite Canebière und dann den Boulevard Longchamps nach Norden – direkt auf den Palais Longchamps zu. Hinter diesem größenwahnsinnig anmutenden ehemaligen Wasserschloss liegt ein kleiner Park, wo ich mich auf einer Bank ein ganzes Weilchen zum „People Watching“ niedergelassen habe. Nach wenigen Minuten breitete schon eine freundlich grüßende ältere Dame ein Frotteehandtuch neben mir aus, nahm Platz und strickte gemütlich an einem Paar Socken. Drei Bänke weiter hatte sich ein Rentner mit Kaffee und einer Tageszeitung häuslich eingerichtet und viele Kinder strömten herbei, um im nahegelegenen „Theater der Giraffe“ eine Marionettenaufführung zu besuchen. Der Blickfang auf dem Spielplatz gegenüber der Bank war der muskulöse junge Vater nordafrikanischer Abstammung, in Baggy-Pants, Muskelshirt, Baseballkappe und reichlich Gold am Handgelenk, der den Buggy von einer Wippe zur nächsten Rutsche schob und sich von nichts aus der Ruhe bringen ließ. Apropos Kinder. Frankreich quillt über von Kindern. Sie sind überall und wenn man sich die Frauen so ansieht, werden es auch bald noch viel mehr sein 😉 Das war auch ein Thema im Kurs – woran das wohl liegen mag, dass in Frankreich momentan so viele Kinder geboren werden (und warum in Deutschland so wenige). Vielleicht lag es an der bloßen Menge, aber ich habe auch schon sehr lange nicht mehr so viele Kinder in Schreikrämpfe verfallen sehen – und so viele mehr oder weniger starke Klapse auf das Hinterteil. Amerikanische Touristen müssen empört sein…

Was ich alles NICHT gesehen habe, aus Zeitmangel… die Cité Radieuse, die 1953 fertiggestellte „Lichterstadt“ des Architekten Le Corbusier. Den Industriehafen aus der Nähe. (Irgend) Ein Museum von innen. Details des Migrantenviertels Belsunce, weiter rein als die direkt an die Canebière angrenzenden Basarbereiche – und ich meine Basar! Mit geschlossenen Augen und offener Nase hätte man wahrscheinlich auf Tunis getippt, wenn man dort hinein gebracht worden wäre. Überhaupt kann man in Marseille Urlaub machen und sich authentische Souvenirs sehr vieler Ecken dieser Welt mitbringen, ob nun tunesische Töpferarbeiten, senegalesische Stoffe oder japanische Kimonos. Und das alles maximal zwei Querstraßen hinter der Nobeleinkaufsmeile; der Bruch könnte nicht wesentlich härter sein. Aber genau das hat mir wahrscheinlich gefallen: die Tatsache überhaupt, dass es so viele grundsätzlich verschiedene Ecken gibt und dann, dass sie so vollkommen ohne Ankündigung ineinander übergehen.

Also, traut euch an Marseille heran… vielleicht zuerst über die Krimis 😉

Viele Grüße
Barbara

Nun bin ich also doch wieder im Internetcafé gelandet – aber das macht die Hitze. Am Sonntag waren es noch um 18 Uhr 38 Grad, heute ist es etwas besser. Da setzt die sofortige Verwelkung ein. Aber was beschwere ich mich: eben las ich dann auch mal wieder Nachrichten und es könnte ja viel schlimmer kommen, siehe Waldbrände in Griechenland.

Aix-en-Provence liegt nun hinter mir und am Ende ging wirklich alles viel zu schnell. Und vorab müssen wir mal dringend mit einem Vorurteil aufräumen, von wegen der „Kommst du heut nicht, kommst du morgen“-Mentalität unserer italienischen Miteuropäer. Ich habe an beiden Tagen mit Conchetta und Giovanni mehrfach erleben müssen, als letzter am vereinbarten Treffpunkt aufgetaucht zu sein – wenn auch natürlich immer noch pünktlich 😉 Das sind Ereignisse, die passieren sonst einfach nicht.

So sind wir dann am Samstag aufgebrochen, Richtung Camargue – und offenbar mit Aussicht auf das heiße Wochenende halb Frankreich mit uns. Erstmal ans Meer, dachten wir uns und steuerten Saintes-Maries-de-la-Mer an… was für ein Schock: gelandet am Ballermann der Camargue. Bis auf die Tatsache, dass man sich architektonisch eher in Spanien vorkam und bis auf die Kirche würde ich sagen, gibt es keinen Grund, den Ort als solchen aufzusuchen, geschweige denn nochmal. Sand gesammelt, abgehakt. Aber vielleicht ist uns ja auch das wahre SMdlM verborgen geblieben. Hotelzimmer gabs auch keine mehr, also haben wir uns nach Arles zurückgezogen. Dort gab es das gleiche Problem, denn am letzten Wochenende endete u.a. ein großes Festival an „Römerfilmen“, aufgeführt in der antiken Arena – leider Freitag mit GLADIATOR schon der letzte Streifen… das wäre doch wirklich was gewesen in der Kulisse. Letztlich sind wir dann etwas außerhalb noch fündig geworden (also, für 300 Euro die Nacht wäre auch in Arles noch was zu haben gewesen…).

Ein erneuter Versuch mit der Camargue hat uns am Folgetag die Salins-de-Giraud beschert, die großen Salzgewinnungsanlagen – soweit das Auge reicht – auf dem Weg an den Strand Piemancon. Das war schon wesentlich besser als SMdlM – vollkommen ohne jede Infrastruktur, keine einzige Eisbude… gar nichts. Allerdings auch kein Baum und als es kurz vor 13 Uhr war, waren die Temperaturen nicht mehr auszuhalten… man kann ja schlecht stundenlang im Wasser stehen. Und bei diesen Temperaturen wollten wir auch keinen Pferderücken mit unserer Anwesenheit beglücken – das macht man nämlich am allerstilvollsten zur Erkundung der Gegend. Der geordnete Rückzug folgte: in das ausgefallene Restaurant „La Chastagnette“. Woraufhin nun unwiderruflich klar ist, dass mein Budget vor Neujahr keine weiteren Restaurantbesuche mehr vorsieht.

Nach einer kurzen Siesta im Hotel, denn das braucht der gemeine Italiener und dem ist der gemeine Deutsche ja auch nicht grundsätzlich abgeneigt, machten wir uns erneut auf den Weg, dieses Mal in Richtung Nordosten, ins Gebiet der Apilles, wovon wir uns temperaturtechnisch eine deutliche Abkühlung um mindestens zwei Grad erhofften. Auf dem Weg zum Ort Les-Baux-de-Provence machten wir noch Halt bei der von Alphonse Daudet, einem berühmten Autor, oft beschriebenen Mühle. Die Hitze sagte uns nach erfolgreicher Besteigung des Hügels jedoch: Foto und weg. Und das war auch gut so, denn was hat uns Les-Baux-de-Provence begeistert – dieses Schätzchen wäre vollkommen an uns vorbeigegangen! Es ist ein Ort, der, wie soll ich es beschreiben, auf einer Art aus der Landschaft ragenden Kalksteinkliff gebaut wurde. Ganz zuoberst eine riesige Burganlage, deren Ruinen wir mit Hilfe eines sehr guten Audio-Guides besichtigt haben. Dafür muss man sich aber wohl mindestens 2 Stunden Zeit nehmen und die hatten wir nicht mehr ganz. Von der Südspitze der Festungsanlagen hat man einen überwältigenden Blick auf die Kulturlandschaft in der Ebene (u.a. auf die endlosen Felder mit uralten Olivenbäumen). Unterhalb der Burg dann das dazugehörige Dorf, komplett wie im Mittelalter, Anlage unverändert, nur liebevoll renoviert. Passend auch die festungsähnliche Kirche – ich glaube, ich habe noch nie eine Kirche mit so wenigen Fenstern gesehen, ein wahrer Bunker.

Am Montag trennten sich dann die Wege meiner Wenigkeit und meiner Mitreisenden. Die beiden wollten sich so langsam über die Côte d’Azur Richtung Rom aufmachen um vor dem Ferienverkehr am Wochenende dort anzukommen. Ich hatte mich entschieden, noch einen Tag in Arles zu verbringen – die dort vorhandenen römischen Bauten (eine riesige Arena, ein Amphitheater, die Konstantinthermen) waren für die Römer von geringerem Interesse – „das gibt’s bei uns besser!“ Aber fasziniert war ich dann mehr von „Les Alyscamps“, was ich für einen jahrhundertealten Friedhof hielt. Und irgendwie ist es das auch, aber dann doch anders. Es sind unzählige Sarkophage, einer am anderen, aufgereiht entlang einer alten mit Platenen bestandenen römischen Straße, Teil des Jakobswegs, den ich somit nun auch schon zu 0,34% oder so gegangen bin 🙂 Diese Praktik war wohl weit verbreitet… aber wenn ich mir das vorstelle, so zu Hochzeiten des Römischen Reiches, rush hour auf der Via Aurelia und statt Leitplanken besetzte Sarkophage… schon komisch, oder? Sie dienten aber wie so einiges mehr in Arles Vincent van Gogh als Motive.

Also, wenn ich nochmal in die Provence kommen sollte, muss das unter einem bestimmten Aspekt geschehen. Hier gibt es soviel, und so viel verschiedenes, dass man so ein bisschen kirre wird und vor lauter Möglichkeiten gar nicht mehr weiß, was man machen soll. Also sollte man sich ein Thema raussuchen: Römer, Mittelalter, berühmte Maler aus und in der Provence, provencalisches Kunsthandwerk, architektonische Zeitreise, Naturparks – was auch immer.

Dass ich wiederkommen muss, ist allerdings schon klar, denn ich habe es nicht nach Avignon geschafft. Und das liegt an Nimes. Der Plan war: morgens nach Nimes, nachmittags weiter nach Avignon, dort übernachten, dann am folgenden Tag wenn „nötig“ weiter Avignon und am späten Nachmittag nach Marseille. Nun, es fing gut an: der Überlandbus kam pünktlich und auf der einstündigen Fahrt nach Nimes konnte ich u.a. konstatieren, dass fast jedes Kaff eine eigene Stierkampfarena hat (noch so ein Thema). In Nimes angekommen liest man als erstes riesige Plakate: fantastische Neurenovierung des Bahnhofs – sehr gelungen…. bis auf die Tatsache, dass die Schließfächer aus Sicherheitsgründen abgebaut wurden. So stand ich da mit meinem dicken Rucksack, 35 Grad und klatschnass geschwitzt. Die Idee, den Rucksack bei einem der Hotels in Bahnhofsnähe unterzustellen, hatten vor mir schon einige: an JEDER Tür ein Schild, dass man kein Gepäck zwischenlagern könne. Gott, was hab ich in mich hineingeflucht. Für Nimes und Avignon hatte ich das Treffen mit Roy platzen lassen! Dem Handy sei Dank erreichte ich Roy bei einer Wanderung in der Nähe von Aubagne und fragte, ob ein spontanes Treffen am gleichen Abend noch möglich sei – das war es, also auf nach Aubagne, oder vielmehr Rocquevaire, wo er mit seiner Frau und zwei Jugendlichen bei einer Freundin und deren Kindern untergekommen war. Und das war ein Glück! Ein herrliches Haus in den Bergen der Provence, mit Pool und tollem Abendessen bei netter Unterhaltung. Sämtliche Mitglieder sind mindestens dreisprachig, Französisch, Englisch, Holländisch, tendenziell mehr – DAS ist faszinierend. Am nächsten Morgen sind alle außer der Hausherrin und mir schon um 6:30 Uhr nach Belgien aufgebrochen… ich dann ein paar Stunden später nach Marseille, von wo ich gerade in ein, wie es den Anschein hat, Internetcafé in Tunis oder Marrakech gebeamt wurde. Von der Stadt mache ich mir noch einen Eindruck, später mehr dazu. Morgen Nachmittag werde ich noch eine weitere „Kollegin“ aus dem Sprachkurs treffen, eine Ungarin namens Zsuzsa, die Marseille lieber nur in Begleitung aufsuchen wollte. Die Vorurteile die Stadt betreffend scheinen also noch zu bestehen, mal sehen, wie lange sie halten.

Viele Grüße!
Barbara

P.S.: Solche Glanzleistungen wie den Titel dieser Mail findet man im Anhang seines Reiseführers, wenn man über drei Stunden in Nimes am Bahnhof hockt und die „Le Monde“ schon zweimal von vorne nach hinten und zurück gelesen hat…